*   *   *

Деревня стоит под горою.

Холодное утро. Восход.

Засыпанной снегом тропою

старуха к колодцу бредет...

Сугробами белыми – крыши,

столбами колышется дым.

Узором серебряным вышит

ивняк над обрывом крутым.

Растаял ледок на оконце,

девчушка глядит за стеклом

на алое, алое солнце

над самым высоким холмом.

Глядит без малейшей тревоги

привычен несказочный мир.

На грязной замерзшей дороге

берут грузовик на буксир.

Россия... Ей горе не ново,

и тем удивительней ей,

что  всё же последнее слово

опять остается за ней.