*     *      *

Стихи лишь знаки и улики

того, что было в давний час,

когда о нас напишут книги,

то книги будут не о нас.

О чем тогда? О синем небе,

что чаровало муз вовек,

о селах, где росли на хлебе

мы, и воде великих рек.

Вдоль наших рук равнины плыли,

ветра звенели поперек,

тела – для пыли, дух – для были,

а крылья – запад и восток.

Дым поля с запахом ковриги

мудрей его воспевших фраз.

когда о нас напишут книги,