«Пуст твой двор

                                   и в жилище не будет живых», –

говорит мне смеющийся враг…

И серебряный мох

                                         на березах кривых,

и дорожный дымящийся прах.

Эти белые села никто не спасет,

эти рощи пойдут под топор,

и неистовый ветер печаль унесет,

и сожрет твою песню простор.

Реки вспять повернут, и стада уведут,

и детей унесут на руках,

и лихие вояки страну предадут,

прогуляют ее в кабаках.

В камуфляже и касках чужих голубых

все сметут, и останется страх…

«Пуст твой двор

                                    и в жилище не будет живых»–

говорит мне смеющийся враг.