*   *   *

Россия, Россия, ты мой потолок

и стены казённой избушки,

где каменным блоком становится Блок

и Пушкин – названием пушки.

Зато здесь и Солнце, и Месяц, и грош,

и пряник, и кнут, и причастье.

Наш космос привычен и этим хорош,

знакомое зло вроде счастья.

Пусть голос Хозяина грозно звучит

и лучший наряд это латы,

а ежели кто-то в окно постучит,

то это всегда супостаты.

Терпеть притесненья – возвышенный рок,

расти над другими - невместно,

но я головой подниму потолок

и выйду… и выпаду в бездну.