*     *      *

Сражения – живым,

Прощение – всем мертвым.

Песок был золотым,

но жгучим стал и черным.

В него впиталась кровь,

и дым над пепелищем.

Нахмуренная бровь –

Луна над полем нищим...

Хмельной кровавый мед

пьем за врагов убитых,

а плод познанья жжет

нам кожу губ разбитых.

И ненависти власть

давно царит над светом,

но правда родилась

на черном поле этом.